Своё. Не безпочвенное рассуждение!

"Угощение было свое, некупленное: хлеб свой, овощ всякий свой; птица разная своя, баранина, телятина, козлятина, поросятина — тоже, одним словом, все было своё"

           Мамин-Сибиряк

"Своя земля и в горсти мила"

"Свой хлеб сытнее"

Своё. Что в этом своём такого особенного, что я уже неделями зависаю на разных "хлебных" сайтах. Читаю, вникаю, высчитываю проценты. Взвешиваю, замешиваю и бегаю смотреть на закваску. Пеку, молюсь, жду пока остынет и настоится. А зелень с грядки? Первый огурец, ромашка, собранная по цветочку? Колибри, вьящая гнездо за окном кухни.  Древний зов земли-матушки: " Вот она я, тут, под твоими ногами. Полюби меня и верну тебе сторицей."

Почему свой хлеб такой вкусный, а песто из своих травок кажется самым полезным на свете? Знаете, почему? Потому, что они выросли для меня. Впитали меня от самой закваски, от первого зёрнышка. Мои мысли, чувства, настроение. Мы с ними "свои"...

 Я росла в городе. Самое близкое к "своё" покупалось и попадало в многочисленные банки на зелёном базаре. Это было очень вкусно, но не трепетно. А в 15 лет я, впервые, попала в настоящюю деревню. К дальним родственникам, на Урал. И там я услышала его очень отчётливо. Этот зов. Он был повсюду. В парном молоке в пять утра. В колосьях пшеницы. В холодной речной воде. В звенящем от тишины воздухе. В горячем от солнца помидоре с куста. Он не пропал, этот зов. Запал в душу цепким зёрнышком и затаился. А потом свёкр купил дом в деревне и дал мне книги Анастасии. И всё. Городские многоэтажки, асфальт, босоножки на каблуках...всё осталось в прошлом. Я мечтала о своей земле. Мечте суждено было сбыться. Я живу на земле. Малюсенький кусочек земли стал моим. Пишу и самой смешно. Разве земля может быть чьей-то... Мы её гости. Малюсенький кусочек земли достался мне на время. Под мою ответственность. И это не про то, что мне эта земля даёт.  Хорошо ли нам вместе. Вот в чём вопрос. Я учусь. Слушать, видеть, понимать. Мне вершки, ей корешки. Руки-ветки протянутые для тени над моей головой. Мы не разведём костёр рядом с твоими корнями. Не будем рыхлить тебя внутрь. Поливать химикатами. Мы дышим одним воздухом. Пьём одну воду. Каждый раскрывшийся цветок, каждая бабочка, пение птиц по утрам , те силы, что я черпаю, как из волшебного источника, стоит мне выйти босиком во двор. Всё это знак того, что я на верном пути. Своём. Я его "осваиваю". И становлюсь своей для него.  Я питаю его своим вниманием, своей любовью, своим желанием учиться и знать. А он открывается и ведёт меня дальше.

Я никого не призываю браться за грабли. Каждому своё. Это моё "свое" ))
Недавно соседи зашли за ромашкой. У младшего конъюктевит. Дочь отсыпала им ромашки со словами :" Вот, берите. Наша. Сами садили. И собирали сами". Зёрнышко уже упало.
 Она обязательно переедет в город. Они все когда-то туда переезжают. И если она, не дай Бог, переест городского фаст-фуда, она будет пить чай из ромашки и уноситься душой в детство.